Hansaviertel

Wir stei­gen auf dem Bahn­hof Belle­vue aus, der so schön zwischen Wasser und Park, zwischen Bundes­in­nen­mi­nis­te­rium und Bundes­prä­si­di­al­amt liegt, dass man sich einen angeneh­meren S‑Bahn­hofs-Stand­ort gar nicht vorstel­len kann.
Im Hansa­vier­tel wohnen vorwie­gend anspruchsvol­lere Leute, steht noch im Baede­ker von 1913. Nach dem Krieg, den der deut­sche Mutwille im Jahr darauf vom Zaune brach, war das exklu­sive Hansa­vier­tel mit seinen geschlos­se­nen Groß­stadt­fas­sa­den immer­hin noch da, wenn auch manchem der Anspruchs­vol­len keine Ansprü­che mehr zuge­bil­ligt wurden. Nach WK II war das Hansa­vier­tel dage­gen eine Ruinen­stadt. Da waren von den Anspruchs­vol­len nur die Gespens­ter übrig­ge­blie­ben. Mit den Erin­ne­run­gen beschäf­tigte man sich erst­mal nicht. Als ob nicht nur die Menschen und ihre Gegen­stände zerstört wären, sondern die Geschich­te selbst.

Hier entstand nun — den Anspruch erhob man tatsäch­lich Ende der 50er Jahre — das neue Hansa­vier­tel als ein Beispiel für “die Stadt von morgen”. Das Beispiel ist jetzt 40 Jahre alt. An diesem sonni­gen Montag-Nach­mit­tag besich­ti­gen wir es. Während wir, die Akade­mie der Künste links liegen lassend, an dem Haus vorüber­ge­hen, das als einer der 53 Archi­tek­ten aus 13 Ländern, die hier gebaut haben, Max Taut errich­tet hat, und eine rasche Müdig­keit meine Knie erreicht, beginnt sich mir die Frage, was die 40 vergan­genen Jahre mit dem neuen Hansa­vier­tel gemacht haben, mit der Frage zu vermi­schen, was sie denn mit mir und meinen Ansprü­chen gemacht haben.

1957 studierte ich Jura in Frei­burg. Der Haupt­freund meiner Jugend­jahre, der später der ulti­ma­tive Geschichts­schrei­ber des Berli­ner Miets­hau­ses gewor­den ist, hatte in Berlin ange­fan­gen, Archi­tek­tur zu studie­ren. In den Semes­ter­fe­rien, zu Hause in Lübeck, versuch­ten wir zuerst noch die Bräu­che aufrechtzuer­halten, mit denen wir uns in unse­ren letz­ten Schüler­jahren Stoffe erschlos­sen, von denen unsere Lehrer, die sich hinter Goethe versteck­ten, nichts wissen woll­ten und ein Fähn­chen hoch­ge­hal­ten hatten, um die Wind­rich­tung des Zeit­geis­tes zu erfah­ren. Dass die stei­nerne Stadt sich auflö­sen sollte in Parks und Park­an­la­gen, in denen die Wohn­häu­ser eigene kleine Gemein­schaf­ten bilden soll­ten, ich weiß gar nicht mehr, ob diese Idee der “Stadt von morgen” uns damals eigent­lich über­zeugte. Aber ich weiß noch, wie Johann Geist mir einzelne Häuser des neuen Hansa­vier­tels — wohl­ge­merkt: im sozia­len Wohnungs­bau errich­tet! — in ihrer Eigen­art und moder­nen Schön­heit so lebhaft schil­derte, dass ich mich jetzt noch an die Rang­fol­gen der Schön­heit erin­nere, die wir aufstell­ten. Das Haus von Alvar Aalto, dem Finnen, Klop­stock­straße 30, 32, war das schönste. Es ist immer noch das schönste: der in der Mitte leicht einge­knickte Baukör­per, die Fassade aus hellen Lecca-Plat­ten, von dunk­len Fugen hori­zon­tal geglie­dert, leuch­tet. Als wir das fest­stel­len, sitzen wir im Café Tier­gar­ten, unten links in dem Hoch­haus von Fritz Jaenecke und dem Schwe­den Sten Samu­el­son, neben dem Schön­heits­stu­dio Nofre­tete, das seinem klei­nen Pudel ein paar Haare rot gefärbt hat, und sehen den Spat­zen zu.

Die Oma, die an einem der schö­nen Garten­ti­sche mit der Enke­lin Eis isst, wird ärger­lich. Nach­dem sie die Spat­zen ausführ­lich gefüt­tert und ihnen befoh­len hat: “So, nun ists genug, weg jetzt mit euch!”, tun die gefie­der­ten Freunde nichts derglei­chen. Nun fuch­telt sie mit dem dürren Arm nach ihnen, klatscht mit der Spei­se­karte auf den Tisch, aber die Spat­zen wollen nicht lernen, dass das heißt: weg jetzt, wir haben genug von euch.
“Nied­lich sind sie, aber lern­fä­hig sind sie nicht”, sage ich unüber­legt.
“Aber wenn sie nun auf Befehl der Oma in Reih und Glied anträ­ten und wenn sie sagt: Nun rechts um und weg … da hätten sie Lern­fä­hig­keit bewie­sen?”
“Dass ihm nicht mehr zu helfen war, das war ja klar”, sagt am Neben­tisch die eine Alte zur ande­ren.
“Zumal er ja was mit’n Ohren hatte.”
“Jetzt seh ich ihn immer nur von weitem. Komm nie recht­zei­tig ran.“
Die Bedie­nung ist sehr freund­lich. Ich kann Ihnen empfeh­len, an einem sonni­gen Vormit­tag, an dem Sie nichts ande­res zu tun haben, hier zu früh­stü­cken und den Spat­zen zuzu­se­hen und den ande­ren Vögeln und die Bäume zu betrach­ten. Wir spazie­ren zu dem leicht konkav gebo­ge­nen 25-m-Hoch­haus hinüber, das Walter Gropius, nach dem man eine ganze Epoche moder­nen Bauens benen­nen könnte, zur “Inter­bau”, Internationa­len Bauaus­stel­lung, beigesteu­ert hat, aus der das neue Hansa­vier­tel hervor­ge­gan­gen ist. Das Haus wirkt innen längst nicht so elegant wie von drau­ßen. Mit den Wohnungs­grund­ris­sen hat sich der große Gropius hier nicht viel Mühe gege­ben. Nach­dem wir an der abwei­senden Kaiser-Fried­rich-Gedächt­nis­kir­che vorbei sind, eine Kirche mit demsel­ben Namen stand hier auch im alten Hansa­vier­tel und dane­ben der berühmte Biergar­ten Char­lot­ten­hof, machen wir auf dem Weg zum S‑Bahnhof Tier­gar­ten Halt an einer licht im dunk­len Baum­grün liegen­den Wiese, sitzen auf einer Bank unter einem Ahorn, vor uns blühen Prachtspie­ren und schwar­zer Holun­der; in der Mitte der sich sanft senken­den und wieder heben­den Wiese eine mäch­tige Eiche, an den Rändern Pappeln, Plata­nen. Ein junges Paar hat eine weite rote Decke ausge­brei­tet, der junge Mann übt Jonglie­ren, das Mädchen liest.
Nach eini­ger Zeit kommt eine ganze Fami­lie, sie packt ihr Wohn­zim­mer aus, ein Grill­feuer wird ange­zündet.
“Das ist es doch, Herr Tuchol­sky,” sagt meine Lebens­freun­din, “was die Berli­ner immer haben wollen: Wohnung am Kudamm, vorne raus die Ostsee, hinten die Alpen!“
Vom neuen Hansa­vier­tel kann man nicht mehr sagen als vom alten: Das Volk ist woan­ders; die neue Zeit hat die alte hier voll­kom­men über­la­gert, obwohl ich — oft vor die Fußspit­zen blickend — manch­mal meine, noch Reste der Back­steine zu erken­nen, aus denen die Vergan­gen­heit der Gegend gefer­tigt war.

Aus: Spazier­gänge in Berlin (1990er Jahre)