In der Fremde

Sie erin­ner­ten auf den ersten Blick an Maria und Josef, nur dass das kleine Kind schon drei Jahre alt war. Mit ihm an der Hand und nur einer einzi­gen Tasche stan­den sie in Moabit am Stra­ßen­rand, wo sie mein Taxi heran­wink­ten. Auch sie Flücht­linge, gestran­det im Abend­land. Der Mann hielt mir einen  Zettel hin: “Hostel, Pension, Char­lot­ten­burg, Wilmers­dorf”. Zum Glück spra­chen beide Erwach­sene eini­ger­ma­ßen Englisch, wir konn­ten uns verstän­di­gen.
Den Zettel hatten sie in der zentra­len Aufnah­me­stelle gleich um die Ecke in der Turm­straße bekom­men, dazu 20 Euro für das Taxi. Aber keine Adresse, wo sie über­nach­ten könn­ten. Die soll­ten sie sich nun selber suchen, aber wie, wenn man in einer frem­den Stadt ist? Zumal die Über­nach­tung nicht mehr als 50 Euro kosten dürfte, für alle zusam­men.
Anders als in Mitte, Kreuz­berg oder Fried­richs­hain gibt es in der West-City nicht viele Hostels. Und Pensio­nen findet man zu diesem Preis wohl gar nicht. Mir war auch unklar, wieso es unbe­dingt in diesem Bezirk sein muss, aber so stand es auf dem Kosten­über­nah­me­zet­tel, den die Fami­lie dabei hatte.
Das rela­tiv neue Hostel in der Harden­berg­staße war unsere erste Anlauf­stelle, aber die waren bereits ausge­bucht. Wir fuhren um den Block zum Motel One, doch auch dort: Voll. Und zu teuer. Mit dem Taxi klap­per­ten wir weitere Hotels in der Gegend ab, wirk­lich billige gibt es aber kaum. Immer ging der Mann rein, versuchte die Ange­stell­ten zu über­re­den, doch noch ein Zimmer frei­zu­ma­chen. Zwei­mal beglei­tete ich ihn, blieb ansons­ten aber im Auto und unter­hielt mich mit seiner Frau. Sie erzählte, wie sie aus Libyen geflo­hen sind und schon seit Wochen unter­wegs waren. Über Paki­stan kamen sie nach Europa.
Zwischen­durch tele­fo­nierte ich mit der Funk­zen­trale, damit sie mir weitere Adres­sen raus­sucht. Ich rief in der Nikols­bur­ger Straße an, in der Bundes­al­lee, über­all die glei­che Antwort, alles belegt. Auch die Anrufe bei den gängi­gen Hostels in ande­ren Bezir­ken brachte keine Lösung, eben­falls alles voll.
Der kleine Junge war zum Glück noch guter Laune, die Eltern aber verlo­ren immer mehr die Hoff­nung, noch irgendwo unter­zu­kom­men. Ich über­legte schon, ob ich privat eine Lösung wüsste. Dann schaute ich mit dem Smart­phone noch mal im Inter­net nach einem billi­gem Hostel. Die meis­ten Tref­fer auf der Liste hatten wir schon durch, auch versprach die Adresse in der Pari­ser Straße nicht unbe­dingt Erfolg. Aber egal, ich rief an. Ein sehr schlecht Deutsch spre­chen­der Mann ging ran, unfreund­lich, “alles belegt”. Trotz­dem hatte ich das Gefühl, dass doch noch was gehen könnte. “Es muss ja kein Luxus­zim­mer sein, wenigs­tens dass sie Betten und was zum Waschen haben.” Er nannte mir die Adresse, ich sollte wieder anru­fen, wenn wir ankä­men.
Nach weni­gen Minu­ten stan­den wir vor dem hoch­herr­schaft­li­chen Haus, am Tele­fon sagte er, dass er in fünf Minu­ten dort wäre. Wir warte­ten eine Vier­tel­stunde, die zwischen­durch gestie­gende Hoff­nung schwand wieder. Dann aber kam er tatsäch­lich. Er ließ sich die Über­nahme zeigen und sagte, es wäre nur für einen Monat möglich. Das war ok, die Geneh­mi­gung ist sowieso auf diese Frist begrenzt.
Erleich­tert luden wir Tasche und Kind aus, die Frau bedankte sich für die Hilfe, dann verschwan­den sie alle im Haus, der Junge winkte noch mal.
Das alles hat einein­halb Stun­den gedau­ert und da ich das Taxa­me­ter während der Warte­zei­ten immer ange­hal­ten habe, stand zum Schluss nicht allzu viel drauf. Während­des­sen haben die Kolle­gen in der Zeit sicher das Drei- bis Vier­fa­che einge­nom­men, schließ­lich sind Streik­tage bei der S‑Bahn gute Zeiten für Taxi­fah­rer. Aber manch­mal gibt es eben Wich­ti­ge­res.